Disponible

Un extrait de L'Ajourée :

« Il me prend la tête dans sa main gauche, et se répand contre moi avec tout ce qu'il possède de corps. Le duvet de ses hanches contre les miennes ; cet espace creux et chaud dans sa paume avide. Je lui laisse seul ce droit de m'amener à me perdre en moi-même. De me rappeler que je ne sais pas qui je suis... Et je meurs. Pour renaître au prochain toucher. Au plus proche de tous ses respirs qui seront proches, ou loin. J'attends, comme arrêtée, cherchant, de mes mains à moi, le lieu de son corps où le mien le tient suspendu dans ce qu'il ressent... Nous mourrons ensemble. Séparés ou joints. Mais dans la mémoire de nos peaux. Le jour où je ne pourrai plus le suivre, ni même regarder ces champs qu'il m'offre comme un été, un an après m'avoir trouvée dans un cimetière; ce jour-là... J'ai de la brume devant demain... Et j'ignore si je saurai écrire pour que demain, les autres me comprennent. Les jours, dans ma peau, diluent même les mots. Je ne serai jamais autre qu'étrange. »

Andrée Laurier, L'Ajourée, roman, Vents d'Ouest, 1998.